Wer hat auf dich geschossen? - fragte ich von neuem und konnte nicht fassen, dass irgendjemand auf Oma schießen konnte. - Die Ustascha - sagte sie. - Welche Ustascha? Wer sind die? - Das sind die Kroaten, die nicht lieb sind, mein Kind. - Aber wir sind doch auch Kroaten - flüstere ich Oma zu. - Nein, mein Kind, wir sind Serben - flüsterte sie zurück. Ich fühlte mich wie vom Holzhammer getroffen. Dabei war ich doch gerade froh, Kroate zu sein. …und jetzt so was. Am nächsten Morgen sah ich durchs Fenster, und alles war nicht mehr schwarz-weiß, sondern um einiges komplizierter.